02 Февраля 2025
”Народный редактор”: Симфония метро
Еду в метро.
Ржу практически в голос.
Я обожаю его.
Нет, я его люблю, точно.
Он лечит меня в минуты слабости (читай, мимолетной хандры) своими простыми предложениями, незамысловатым стебом, откровенными…ну, как цензурно сказать…подъё@ками. Этот огромный мужчина заставляет посмотреть меня на мир с другого угла, пнув меня коленкой и локтем до кучи – эй, ты, посмотри, как он прекрасен и расчудесен. Что за сопли и копошения в сером веществе? Это ты все сама придумала, это твоя блажь – завязывай, говорю, и пошла чеканить по брусчатке своими классическими кожаными на шнурочках, в драных джинсах, в теплом пальто, которое где только не побывало.
Пальто я обожаю, это да. Оно уже чуть велико мне, но остается все тем же уютным миром, который уже сам стал историей. И топтали его в баре в ту пятницу, и спали на нем в «позату», и я спала в нем, стоя, на вокзале, пока менты не разбудили, а я, гордо вскинув свои волнистые, четко предъявила им билетик и гордо пошагала на электричку - на 5.45.
Да, ты прав – я потеряла свою тональность ненадолго, – я фальшивлю в непривычном миноре, который уже всех достал и, в первую очередь, меня. Прости, я настрою.
Я настроюсь.
Себя я, что ли, потеряла на минуточку – ту себя, в уютном пятничном пальто, драных джинсах, со смешливыми глазами сквозь лохматые мягкие до плеч, которая смеется с тобой в метро, бежит по эскалатору наверх скорее, чтобы вылететь на Васильевский такой же прямой струной, как и все его линии, чтобы успеть в паб на концерт ребят из Анапы, потом - с друзьями на другой берег по последнему разводному мосту. И - скорее с ноябрьского холода завалиться веселой кучей в ту забегаловку с самой вкусной шавермой, поржать над Ним (семьянин с работы с пиратскими повадками – ух,какой!), зажечь в клубе, отшить утром какого-то малолетнего обожателя чужого пива – а, давай сдадим его в дежурку вон там на Невском? А, давай!
Ты прав – я чуть себя не потеряла в этой осенней симфонии звуков, запахов и эмоций, которые обрушились на меня лавиной, оборвав дыхание, затопив легкие и порвав (казалось, в клочья) сердце.
Я в реанимации.
Пульс - ровный.
Я улыбаюсь.
Чувствую жизнь.
Слышу звуки.
Ощущаю запахи.
Мысленно лечу в метро по эскалатору натянутой струной.
Я пишу свою новую симфонию - в мажоре, - дирижируя на парапете серого гранита воображаемой волшебной палочкой.
Старые ноты, по которым играли меня, зачеркнуты, порваны и развеяны над водой.
Спасибо тебе, Довлатов…
комментарии:
добавить комментарий
Пожалуйста, войдите чтобы добавить комментарий.